Mi nube y yo

1 de julio, dicen en la tele, en la radio, en los blogs que HOY empiezan oficialmente las rebajas, y yo, que no tengo nada que hacer por las tardes (y no estoy acostumbrada) decido enganchar a J. y poner rumbo al centro de Madrid a las rebajas.

Al principio, a leso de las 5 de la tarde, se puede entrar en alguna tienda, no hay cosas bonitas de verdad, pero se puede entrar. Pero la cosa se pone fea. Pasamos por la fnac, donde curiosamente Bebe da un concierto de presentación de su nuevo disco “Y punto“, y te dejan verlo si compras previamente el disco. ¡Bebe ladrona! Que digo yo que es mejor que primero oigas y decidas si te gusta el disco. Nos vamos. Que le den a Bebe. Además, J. la odia (a ella no, a su música).

Son ya las 7, tenemos un regalo de cumpleaños (qué hartura de cumpleaños) comprado. Y hacemos la ruta de vuelta. Entramos en algunas tienduchas y casi vomito. ¿Dónde está la ropa del 15 de junio? La han escondido, lo se, no está por ningún lado, sólo hay cosas de hace 100 temporadas o cosas sin rebajar con el letrerito de “avance de nueva temporada” ¿avance de septiembre el 1 de julio? ¡pero si aun no he ido ni un día a la piscina!

Entro a una tienda de zapatos, y veo unas sandalias “medio monas”. Me acerco, las cojo, y llega una chica alta vestida de negro con cara de asco y me dice: “¿puedo ayudarle?” (sí, que ya me hablan de usted… ains…) Y le digo “pues mira sí, necesito el 38 de este modelo”. Y resulta que no lo tienen, ni ese ni otro, porque ya estamos en rebajas y los esconden, debe ser. Que le den a las sandalias, total, si eran feas en el fondo.

Menudo ascazo. Las rebajas pa Rita, paso, no vuelvo. Si estáis a tiempo, no vayáis.

Ha llegado el fin de curso, y las recapitulaciones. Ya no tengo que recibir más clases de ningún profesor o profesora de la Facultad de Educación de la UCM de Madrid, ni tengo que hacer más exámenes, pero me queda mucho que contar. Lo de hoy es algo que ha pasado y que a mis ojos es horripilante, que descubrí ayer por la tarde, y ahora, muchas horas después, no llego a creerme. Así fue como pasó:

Estaba en la Facultad acompañando a una compañera-amiga a que hiciera el examen más temido de 2º de Educación Musical (Agrupaciones Musicales, pero de ese examen y esa profesora ya hablaremos en otro momento con detalle). En ese examen vamos entrando de uno en uno, con lo cual, si no eres de los primeros puede pasar fácilmente que te quedes allí hasta las 8 ó 9 de la tarde… desde las 4, hora en la que nos convocan. Algo así como una tortura.

Bien. Estando allí me percaté de que había un chico ajeno al grupo. Con “ajeno al grupo” quiero decir que no es de mi clase, ni suele venir con nosotros nunca. Es decir, era casi la primera vez que lo veía. Y este chico acompañaba a un@ compañer@ de clase, al que, por cierto, tengo mucho aprecio.
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Va mi jefa y cuelga las Evaluaciones de Rendimiento de todo el mundo en la intranet de la empresa. Sólo la puedes ver con tu clave, y dice:”no la miréis hasta que yo hable con vosotros, no quiero que veáis lo que he escrito porque quiero deciroslo yo”. Así que todos las leemos y las imprimimos inmediatamente.

Soy, de mis compañeros (quitando a las jefas), la que más antiguedad tiene en esta mierda de empresa. Tres años. Sólo por eso me he ganado el cielo. Tres años aguantando ineptitud, estupidez y poniendo buena cara. Por esto de que llevo más tiempo, encima soy la que “formo” (enseño lo poco que hay que saber) a los nuevos, que es un marrón considerable. Y ¿qué merezco? que me pisen la cabeza.

Mi evaluación es la peor de toda la oficina, no es una forma de hablar, es algo tangible y demostrable si las miramos todas juntas. No sólo tengo compañeras que son “excelentes trabajadoras, responsables, comprometidas” y yo qué se que, sino que yo tengo en todas las casillitas inútiles esas que rellena la jefa, esa valoración que daban en el cole de “nunca”, y a “veces”.
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Y sí, pasó. Al final no pude soportar más el hecho de que escribir fuera un trabajo, no porque me moleste cobrar por trabajar, pero he tenido que dejarlo. He tenido que tomar la decisión. Y creo que ha sido en el momento adecuado, así lo siento.

Ahora sólo voy a escribir porque yo quiera, y cuando yo quiera. Me lo he prometido a mí misma. Y sí vuelvo a cobrar por escribir, será porque me apetezca, y ya no me apetecía.

La sensación exacta que sentía era la de estar despachurrada, o como digo yo, “espachurrá”, cada día un poquito más, y un poquito más, y un poquito más… hasta que ya no pude seguir porque era una pegatina en el suelo, una calcomanía de mi misma que empezaba a perder el color. (Sigue leyendo…)

No sé si alguien tiene la suficiente memoria como para recordar la horripilante historia del profesor de Educación Física que hemos sufrido mis compañeros de clase y yo el primer cuatrimestre de este curso, y tuve que colgar en mi nube, por el bien de mi salud mental. Yo, por desgracia, no puedo olvidarla, y, por desgracia, todavía la estoy sufriendo, y me temo que esto va a durar mucho tiempo.

Como fue algo tan horroroso, algo que nos causó tanto sufrimiento y dolor, que nos hizo soportar tantas injusticias, al final hemos decicido denunciarlo.

Hemos hecho un escrito que hemos dirigido a la Directora de su Departamento (Departamento de Expresión Musical y Corporal de la Facultad de Educación de la Universidad Complutense de Madrid, para más datos), cumpliendo todas las formas legales, pasándolo por Registro incluso.
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Esa es la conclusión. Es como la otra cara de la moneda, o te estresas infinito y haces “plip” o decides que puedes con todo y que para alante. Eso sí, con ayuda y compañía de buenos amigos y compañeros, eso que no falte.

Ahora estoy en “modo tengo que ser feliz on”, es una propuesta firme, me cueste lo que me cueste, es un esfuerzo que merece la pena, creo yo. Si uno no se esfuerza por sí mismo, y se deja caer al fondo del pozo ¿quén va a sacarlo? igual hay alguien, igual no.

Regla nº1: decir siempre lo que pienso. Con sus consecuencias. Me va a dar lo mismo.
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Señoras, y señores, concéntrense y lean, con ustedes, dedicándoles estas palabras, esta: ¡¡LA PEOR OPERADORA DEL MUNDO!! osea, yo, la menda.

Sí, queridos amigos que subís a mi nube (¡qué sería de mí sin ella y sin vosotros!). Esa es la verdad.

Hoy, el día empezó como todos los jueves, despertador, bus, llegada al trabajo. Rutina. Un poco feliz porque tengo una tarde prevista “de amiga”, con una amiga muy buena, mi super amiga Callilla, así que estaba en el trabajo feliz, todo lo feliz que se puede estar pidiendo direcciones IP a la gente y esas cosas.
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Lunes noche, salón de mi casa, pijama puesto y tele encendida. Mi ojo izquierdo no para de moverse solo desde hace días, es lo que llaman un tic, quiero arrancármelo. Granjero Busca Esposa es lo que echan. No puedo creer lo que veo. Pero la verdad es que no lo veo. J. me mira con cara rara, cree que estoy loca del todo.

Mi mirada se pierde en el infinito otra vez, y de repente lo sé, sé lo que me va a pasar, tengo la certeza de que voy a explotar como un Lemming, como uno de esos muñequitos de casco/pelo verde del videojuego. Y es que vivo así, como uno de ellos. Paso por barrancos, montañas, escaleras, y voy a ser el que se acabe tirando al precipicio, no por falta de tareas, sino por exceso. O peor, la sensación que tengo es la de que voy a explotar sin más, “plip” será el sonido, y en mi sofá, una noche de estas, sólo quedará un hueco y nada más.

Se lo digo a J., le digo, “creo que soy un Lemming”, y él, gracias al cielo, sabe de qué hablo en cada momento sin que le cuente todo lo que pienso y me dice, medio preocupado, medio enfadado “¡relajate ya!”. Y sí, eso es lo que debería hacer. Relajarme, pero no me sale.

Es lo que pasa cuando haces más de lo que puedes y no sabes parar.

Sigo, viva, no he muerto, aunque virtualmente y, en lo que se refiere a ocio, casi, casi ha pasado que me matara a mi misma de verdad.

Y es lo que pasa cuando un hobby, como el escribir, se convierte en trabajo, y te pagan por ello. Que la libertad se pierde, la imaginación se ata, el disfrute se minimiza, y todo se vuelve un bucle del que es difícil salir.

Adoro escribir, me pasaría horas al día haciéndolo, y llegó el día en el que por escribir hayan decididido pagarme, y yo haya decidido aceptar. Eso sí, escribir de lo que me digan, cuándo me digan y cómo me lo digan. Así que todos los días, ladychena desaparece y aparece un nuevo nick, que por ahí por la red anda, escribiendo 5 post al día, de temas banales, un nick que no soy yo, que es un personaje creado para la ocasión, escribiendo opiniones de cosas que no me interesan, o más bien, inventándome opiniones de cosas que no me interesan. E intentando que quede creíble. No voy a decir que escribo “mierda”, porque siempre que hago algo intento hacerlo lo más dignamente posible, es sólo que escribo sobre temas que aquí, en mi sitio, no tendrían cabida, y en mi mente diaria, tampoco.
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Eran las 4 de la tarde de un jueves cualquiera en una Facultad de Educación: clase de Educación Física.

Los alumnos se encontraban sentados en sus pupitres, sentados en sus pupitres en clase de Educación Física. Se disponían a hacer un examen teórico de la asignatura, en el que estaban incluidos importantes conceptos como la longitud de “largo x ancho x alto” de una cancha de baloncesto o a qué altura exacta se coloca el aro y su diámetro. Cosas interesantísimas que han de aprenderse de memoria, porque todos sabemos que son imprescindibles para ser maestro, y que esa información no es fácil de encontrar ni en google, ni en la wiki ni en ningún libro, y que eso es lo que hay que saber para que un niño de 6 a 11 años disfrute con una clase, y aprenda.

El profesor entró por la puerta y, con paso firme, se dirigió hacia ellos. Era un hombre de unos sesenta años, pelo canoso y ralo, bigotito, y siempre iba vestido con un chandal azul.
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